Словил один из тех редких прекрасных моментов плюща,
когда дежа вю проедают самую сущность и реальность, буквально сводя с ума
Мама вроде как оклемалась или делает вид, что оклемалась, но, в моем случае, это одно и то же.
Печатается подозрительно легко - сказываются три дня безпросветного отдыха и реальности,
покрывающейся сетью тонких черных трещинок.
Прописал неизбывную тему о их смертности, гнойности и прочее - даже полегчало.
Успокоился.
Обожаю коверкать и выгибать их на свой извращенный лад.
Это очень приятная разновидность сублимации.
Так, на досуге, скрасить покой и радость несколькими мазками интереса.
Муляет в углу сознания моя несостоятельность плюс не.самостоятельность.
Оправдание учебой срабатывает только до определенного момента.
И этого явно не хватает.
Слабая аргументация.
Я _должен_ успевать все.
Нужна чертова работа, чтобы жить.
/как бы сделать так, чтобы этот больной энтузиазм никуда не пропал под гнетом очередного недосыпа/
/как бы так не загнать креатив в очередную депру/
/и как бы продлить это будоражащее все рецепторы, осознание того, что ты _чувствуешь_/
Каждый прожитый день замирает новой гранью в призме уплывающей жизни.
Каждая секунда ложится игрой цвета в капле воды.
Каждая улыбка, взгляд, ссора, поцелуй, строчка из книги или стиха, движение и тишина, мелодия голоса,
музыка разговора, гармония мыслей и легкий диссонанс эмоций, стройные формы отношений,
их же заведомо поломанные каркасы из картона и бумаги, - статичны в своем движении…
только вязкий клей времени не меняется, и мы – токсикоманы…
Может показаться забавным, как кто-то один проживает что-то одно,
свое неповторимое «где-то», «с-кем-то», «как-то»,
а потом прокручивает это день за днем, теряя всю неповторимость и аромат моментов /будь то позитив или негатив/.
Читаю дневники. Они…как прозрачная шкатулочка с невидимым ароматным дымком
– если открывать слишком часто, запах выветрится и по итогу не останется ничего.
Некоторые нарочно оставляют открытыми, хотя даже по прошествии года
сладковатый привкус гнилятинки будет чувствоваться сквозь плотно подогнанную крышечку.
…иные удаляют, не давая возможности возродится, забывая..
Многие ведут дневники, которые, в отличие от других, перечитывают чуть ли не каждый день,
чтобы не забыть, не упустить, не за.пямат.оват.ь.
…переслушивают песни, когда-то что-то значащие, а теперь просто будящие далекий гулкий зуд внутри.
А ведь они хотят _здесь_ и _сейчас_, чтобы ярко и тепло, чтобы красиво, чтобы потом – в копилку, а я не…
Писал же когда-то кому-то и прочие «-то-то».
«Я буду /censored/ тебя, пока это кому-нибудь из нас нужно»
Сейчас это вызывает легкую тошному и приступ ироничного хохота.
Говорилось всякое и много, настолько, что начинаешь думать – а они вообще нужны, воспоминания?
И ответ – да, только чтобы вспомнить то, каким ты был тогда.
Это были наши засахаренные эмоции, застывшие, словно бабочки в янтаре, пойманные крошечные кусочки души.
Я лишен доброй половины этой эфемерной сущности, претендующей заполнять приятную пустоту внутри.
Тогда я сделаю новые воспоминания. Каждой секундой.